Nous devons agir, inspecteur.
Nous devons agir ou les gentils habitants du Staffordshire ne nous pardonnerons jamais.
George Edalji, vous avez été déclaré coupable des crimes
les plus vicieux et bizarres que j'ai jamais rencontrés,
- Un indien parsis ? Un prêtre parsis ? - Oui.
- Dans les campagnes du Staffordshire? - C'est remarquable.
Donc, l'argumentaire du procureur, est qu'il aurait écrit les lettres d'intimidation lui-même.
- Ils ont dû inscrire un motif ? - Pour attirer l'attention.
Je n'ai jamais rencontré de garçon plus timide.
En dépit du fait que ce soit votre père qui alerta la police,
- vous avez été traité en suspect - Oui.
Une suspicion soutenue par un préjugé, sans aucun doute ?
Non, je ne crois pas que le préjugé racial ait quelque chose à voir dans mon cas.
Qui est là ? Stop!
Pardonne moi, Woodie. Je m'en veux.
C'est un nez qui saigne, sir. Je suis désolé de n'avoir pas utilisé la pelle.
Nous pourrions faire un moulage de l'empreinte de pas de notre homme avant l'aube.
- Qu'avez-vous trouvé, Sir Arthur? MAUDE : Ma poupée.
où l'avez-vous trouvée ? - Dans les bois.
Le Diable a rodé par ici tout ce temps.
Caché à la vue de tous. Aiguisant sa plume et son poignard.
Notre visite a provoquée une nouvelle menace.
- Mais il y a quelque chose de positif à cela. - Et quoi donc ?
Nous avons une chance de se battre pour le démasquer, Révérend.
Et ainsi disculper votre fils.
George est innocent et je vais le prouver.
Rentrons à la maison.
Qu'est-ce que ça signifie ? Pourquoi prendre ma poupée pour
la rendre, tant d'années plus tard ?
Pourquoi laisseraient-ils des oiseaux morts sur votre pelouse ?
Et vous harceler avec des lettres des plus horribles injures ?
Pourquoi voudraient-ils massacrer du bétail et faire porter le chapeau à votre frère ?
Parce qu'ils sont cruels, sans pitié...
… et très patients.
Qu'est-ce qui a fait de nous leur cible ?
Maude!
Vous êtes mieux placé que moi pour répondre à cette question.
Qui est-ce ? Votre nom.
- C'est George. - George ?
- Qu'est-ce qui vous amène ici ? - La simple politesse.
Vous essayer de laver mon nom et c'est une négligence de ma part
de ne pas vous accompagner ni de faire les présentations.
Je pensais que nous étions d'accord qu'il était plus sage que vous le fassiez pas.
Stratégiquement parlant. - George ?
George.
M. Wood, je suis sincèrement navré de vous avoir mis en danger.
Rien de cassé.
Qu'en dites vous, Sir Arthur?
Le Diable est toujours parmi nous.
Et il peut avoir pris l'apparence de quelqu'un en qui vous avez placé votre confiance et respect.
Même un membre estimé de votre congrégation.
Le Mal ne ressemble pas toujours au Diable.
Tel qu'il l'a écrit dans ses lettres, non ?
Pourquoi réapparaître maintenant ? Après tout, aux yeux du monde,
je suis l'éventreur de Wyrley.
J'ai joué ma première carte et ils ont fortement riposté
j'espère que ce sera ma dernière... - Sir Arthur, nous risquons de manquer notre train pour Birmingham.
Hum. Oui, en effet. Pardonnez moi.
Sir Arthur, si je peux me permettre,
Tu avais des doutes auparavant mais maintenant la coïncidence de
son arrivée si peu de temps après cette violente intrusion t'est frappante.
Ajouté à cela, les éclaboussures de boue sur ses chaussures et pantalons,
tout comme sur les miens.
Conclusion : c'est l'homme que j'ai poursuivi dans les bois.
- et la brute qui a cassé ton nez. - Et donc ?
Trois éléments jouent contre cela :
sa mauvaise vision, sa claudication et son visage honnête. - Son visage ?
J'ai écouté son histoire, Woodie, et je l'ai cru.
Chacun de ses mots.
Et mon esprit est peut être embrumé par la perte de Lady Doyle,
mais je peux encore différencier une bonne histoire d'une mauvaise,
et la vérité d'une fiction.
Bien sûr, Sir Arthur.
Comment va ta tête ?
- Rien qu'une bonne nuit ne saurait guérir. - Bien.
Je compte faire un petit détour en cours de route.
Ce n'était pas du vol de bétail.
Ou une blague de jeunesse ayant mal tournée. Prenez un siège.
Ces animaux ont été massacrés et leurs organes génitaux mutilés.
Leur mort lente et douloureuse.
Et a marqué la mémoire des témoins. - Hum...
Je me demande encore comment vous en êtes venus à suspecter George.
Le chef de police me l'a lui-même désigné.
Ah. Le chef de police Anson.
Second fils du deuxième Comte de Lichfield.
Ancien de l'Artillerie Royale. Chef de police depuis 1888.
- Lui-même - Je suis sûr qu'il avait de bonnes raisons de vous désigner
George Edalji. - Le garçon était un suspect dans la première compagne
de lettres envoyées au vicaire.
Et quel était le lien entre les lettres et les éventrations ?
Certaines contenaient des oiseaux morts et d'autres des morceaux d'animaux.
De plus la calligraphie des lettres de menaces que nous avions
correspond à celle d'Edalji.
Il y a cinq ans, il y a eu une campagne de lettres écrites contre le vicaire.
- Le parsi ? - Le révérend Shapurji Edalji.
Farces, canulars, larcins...
… et quelques oiseaux et lapins morts.
À cette époque, je sentais que la situation empirerais.
Et c'est le cas maintenant.
Pourquoi suspecter George ?
La police locale a reçu des informations indiquant qu'il serait, en langage courant,
"inapproprié". - Inapproprié ? Ce n'est pas une preuve, non ?
Nous avons eu beaucoup de preuves liant George Edalji aux éventrations.
- Vous faites allusion poils de chevaux découvert sur son manteau ? - Principalement.
Mais pas uniquement.
J’espère vous avoir rassuré, Sir Arthur.
Si je peux vous retenir encore un peu,
j'aimerais entendre comment vous avez eu ces preuves.
Comme vous voudrez, Sir Arthur.
Nous avons rendu visite aux Edaljis le lendemain matin du crime.
George n’était pas chez lui.
Nous croyons que celui qui vous a envoyé ces lettres il y a cinq ans
et laissé des oiseaux et lapins sur votre pelouse a été plus loin.
Je dois voir toutes les affaires de votre fils, sans exception.
- Ce sont tous ses habits ? - À part ceux qu'il a sur lui.
Il est curieux de le préciser. Nous ne pensons pas qu'il aille travailler nu.
- Je dois voir son couteau. - Son couteau ?
- Tout les jeunes hommes ont un couteau. - Mon fils est un juriste.
Il ne taille pas de bouts de bois. - Sir. - Ce sont les miens.
- Et votre fils, avec quoi se rase-t-il ? - Il utilise un de ceux-là.
- Vous ne le croyez pas capable d'avoir ses propres rasoirs ? - Il n'en a pas besoin.
Alors pourquoi n'a-t-il pas le droit à avoir ses propres rasoirs ?
Ni à sa propre chambre d'ailleurs ?
Notre mode de vie est sans conséquences.
- Il était sortis tard la nuit dernière, votre fils ? - Oui - Combien de temps ?
- Entre une heure et une heure et demie. - J'aurais besoin de voir ses chaussures.
- Elles sont trempées. - Sir.
- humide. - Il pleuvait la nuit dernière, sir.
- À qui appartient ce manteau ? - C'est sec ! - C'est humide.
- À qui appartient-il ? - George. - C'est un vieux peignoir de maison qu'il n'a jamais mis.
Je vous ai demandé de me montrer tout les habits de votre fils sans exception.
Regardez, brigadier, un poil.
Et un autre. - Laissez moi voir, inspecteur.
- Ce n'est pas un poil, mais un fil. - Un quoi ?
Un fil. Un fil perdu. N'importe qui peut voir qu'il vient des coutures.
Que pensez-vous de ces taches, brigadier ?
Salive et sang, je le parierais.
Comme ma femme vous l'a dit, c'est un peignoir. Il ne va jamais dehors.
- Alors pourquoi est-ce trempé ? - Il n'est pas trempé.
C'est trempé. Et taché de sang.
Et ce ne sont pas des fils mais des poils de chevaux.
Et notre Dr Butter le prouvera.
Mauvaise coupure, M. Wood, encore fraîche. Que s'est-il passé ?
Il s'est cogné à la porte du wagon du train.
Cet homme est un idiot. Il refuse de porter des lunettes.
C'est de la pure coquetterie, inspecteur. Pure coquetterie.
Venons nous juste de mentir à un officier de justice ?
Il y a deux éléments de cette affaire que je n'arrive pas à comprendre.
Le premier :
Pourquoi le Chef de police Anson déteste-t-il autant George Edalji?
Hum ? Anson est un homme distingué. Comment l'expliquer ?
- Je ne suis pas détective, Sir Arthur. - Woodie !
Si quelqu'un me pose une question, je réponds à l'évidence.
Et quelle serait la réponse évidente ?
Le Chef de police n'aime pas les hommes de couleur.
Cette piste est si évidente que ce ne peut être le cas.
Quelque soient les défauts d'Anson,
c'est un gentleman anglais et le Chef de police.
- Je vous ais déjà dis : je ne suis pas un détective - D'accord.
Ne perdons pas espoir si vite, Woodie.
L'élément suivant est le manteau. La police l'a examiné au presbytère
et ils ont affirmé qu'il y avait des poils alors que la femme du vicaire dit qu'il n'y en avait pas.
Le légiste, Dr Butter, déclare avoir trouvé neuf poils
de même longueur, couleur et structure que ceux du cheval massacré.
Dites vous que les Edaljis se sont parjurés pour protéger George ?
Il est clair que c'est ce que le jury a cru !
Et si les poils ne venaient pas du manteau ?
- Alors ils auraient placé après-coup. - Après quoi ?
- Après que le vêtement n'ait quitté le presbytère. - Le Dr Butter les aurait placé là ?
Je ne sais pas, mais si tu veux la réponse évidente,
Ils sont arrivé là après-coup d'une manière ou d'une autre. Si c'est le cas, la police ment.
Enfin, quelqu'un de la police.
Hum.
Pouvons nous avoir nos clés de chambre ?
Sir Arthur, je vous ai entendu dire qu'une fois l'impossible éliminé,
ce qu'il reste doit être la vérité.
- Hélas ce ne sont pas mes propres mots. - Non ? - Non.
Mais je les approuve de tout cœur. Continue.
Si j'avais été dans ce jury, je ne suis pas sûr
que j'aurais déclaré George Edalji coupable.
Il étais bien placé pour voler la poupée de sa sœur.
George était sur la photographie, pas dans la chambre de Maude.
Si George nourrissait de mauvaises pensées envers sa sœur,
cela expliquerait pourquoi le vicaire et George partageaient une chambre.
Après un certain temps de telles dispositions peuvent être considérée comme normales.
- Donne-moi la clé, pour l'amour de Dieu, Woodie. - Oui, sir.
Grand Dieu !
C'est juste un oiseau.
Si cette fenêtre avait été cassée de l’extérieur,
il y aurait plus de verre. Ce verre a été déposé là.
- Il y a quelque chose dans sa bouche. - Laisse moi voir.
"Honorable Sir, nous savons qu'Edalji a tué ce cheval
"et qu'il a écrit ces lettres afin qu'il soit prouvé
"qu'il n'est pas coupable.
"Il n'y avait aucune éducation à avoir à l'école de Wyrley
"lorsque ce porc de Bostock était le patron des enseignants.
"Il a pris une balle.
Ha-ha."
Ils nous envoient des lettres maintenant.
Allons Woodie, je veux rendre visite à Harry Bostock,
un camarade de classe de George. - Bostock ?
Aucun lien avec le Bostock qui a "pris une balle" ? - Si, son fils.
L'affaire contre George était stupide. La police a été stupide.
Et l'idée d'une bande furetant à la nuit tombée
sous les ordres de George a été la plus stupide de toutes.
- Vous étiez à l'école avec George ? - Ouais. Quand on était encore petiots.
Mon père nous enseignait à tout deux.
- Et comment était George ? - Intelligent.
Plus intelligent que moi et j'étais intelligent à l'époque.
Pas ce que l'on dirait maintenant.
Fixer le derrière d'une vache révèle vos intentions.
George avait-il des ennemis ?
Quelqu'un qui ne l'aimait pas pour sa couleur, par exemple ?
Aussi loin que je me rappelle, non.
- Mais... ? - Quand on était gamin, à 11 ou 12 ans,
il y a une histoire à propos d'une bonne mise à la porte
par le vicaire et qui ne s'est pas bien passé.
- Et cette histoire impliquait George, n'est-ce pas ? - Il me semble, oui.
- Vous devriez lui demander. - Mais malgré tout, il était aimé malgré sa race ?
Disons que si il était mal-aimé,
c'était plutôt pour être intelligent.
Pensez un peu, on pensait tous qu'il était bête comme une oie.
Père lui posait une question...
- Ça plus ça... ...et il avait faux.
- ...est égal à ? - Vraiment faux.
George.
Onze et sept huitièmes.
N... neuf.
- Barry ? - Douze et demi. - Correct.
Il s'est avéré que c'était sa vue.
Père l'a mis au premier rang et il ne s'est plus trompé.
Ce qui nous donne un grand total de...?
- George ? - Onze et trois quarts, monsieur.
Correct. Très bien.
Hum.
Et à part George, y avait-il des rumeurs à Wyrley
à propos de qui serait l'éventreur ? - Il y a toujours des rumeurs.
C'est comme la pluie.
Tout ce que j'en dis, c'est que ce devait être quelqu'un qui savait gérer les animaux.
Vous pouvez pas vous approchez d'un cheval ou d'une vache et dire :
"Reste calme, mon beau, pendant que je t'éventre." - En effet.
D'après vous comment George s'y prendrait pour
traire une de vos vaches ? - Il serait piétiné à mort !
Ou il tomberait dans la bouse avant d'avoir posé son tabouret. - Tu vois.
Ce... heu... sera tout, Sir Arthur ?
Oui. Merci beaucoup, Harry. Merci.
Oh, juste une dernière chose. Votre père est toujours maître d'école ici ? - Non, Sir.
- Mon père est mort il y a huit ans. - Oh, je suis désolé.
- Puis-je vous demander comment ? - Et pourquoi vous me demandez ça ?
Excusez-moi. Je suis désolé.
Il... heu...
Il s'est tué en tombant aux chutes de Rugeley.
C'était l'hiver, il gelait à pierre fendre.
Et la glace sous ses pieds...
Ils pensent que son chien est tombé le premier
et qu'il a essayé de le sauver.
Il n'a jamais connu son petit fils.
Qu'est-ce que tu fais ?
George, j'aimerais vous entendre me parler d'un incident avec votre bonne.
- Lorsque j'étais enfant ? - Oui. - Qui vous a parlé de cet incident ?
Heu... C'est sans importance. George ?
Son nom était Elizabeth Foster.
George, Elizabeth Foster se plaint que tu la regarde étrangement.
- Qu'est-ce qu'elle veut dire, père ? - Que pense-tu qu'elle veuille dire ?
Elle veut dire comme un péché ?
Si c'était le cas, de quoi s'agirait-il ?
Mon seul péché, père, est d'être à peine conscient de sa présence.
Bien qu'elle fasse partie de l’œuvre de Dieu,
je ne lui ai parlé qu’occasionnellement
lorsqu'elle a égaré des objets. Je n'ai aucune raison de la regarder.
Vraiment aucune, George ?
Vraiment aucune, père.
- Je n'avais plus qu'une seule possibilité. - Vous l'avez renvoyée ?
- Bien sûr. - Il n'y avait aucun doute pour vous
que votre fils ne vous disait pas la vérité ?
- Absolument aucun. - Et puis elle a révélé sa vraie nature.
Le jour où elle a été renvoyé de notre service...
Je ne... je n'ai pas...
… elle m'a craché au visage.
Avez vous envisagé qu'Elizabeth Foster puisse être responsable ?
Oh, de nombreuses années ont passé.
Elle s'est mariée depuis, et a quitté la paroisse.
- Ne laissant aucune famille ? - Seulement son demi-frère.
Le sergent Upton.
Le sergent Upton ? Qui vous a persécuté et menacé ?
Il est vulgaire et paresseux mais je ne peux croire qu'il est impliqué.
J'approuve.
Très bien. Allons voir si des indices sur notre intrus
apparaissent à la lumière du jour.
Quel dommage. Trop sec pour des empreintes de pas.
Lorsque M. Holmes enquête, ce n'est jamais trop sec pour des empreintes de pas.
C'est comme si il devait y avoir de la terre meuble.
Vous pensez que j'adapte le terrain en faveur d'Holmes ?
À l'occasion, mais c'est mieux ainsi, non ?
Et bien, sa légion d'admirateurs semble certainement le penser, jeune fille.
- Et de toute façon Holmes n'a pas toujours raison. - Vrai.
Dans "Le Ruban moucheté" (the Speckled Band) il demande à Mlle Hudson
d'aller chercher un café chaud pour une jeune fille frissonnante.
Mais elle ne frissonnait pas de froid mais de peur.
Hum. C'est vrai.
Heu... Sir Arthur...
bien que j'admire mes parents...
… je pense qu'ils ont un respect exagéré pour l’autorité
en général et pour le sergent Upton en particulier.
Eh bien, je suis d'accord sur ce dernier point.
Upton n'est pas simplement un voyou, il est aussi cruel et sournois
et il a pris mon frère en grippe dès le début.
En route pour Cannock, non ?
- Je vous demande pardon ? - Tu m'as très bien compris.
Je voulais juste savoir pourquoi vous demandiez. Ce n'est pas le chemin de Cannock.
Comme nous le savons tout deux. - Comme nous le savons tout deux !
Comme nous le savons tout deux.
Ce que nous savons tout deux c'est que tu connais le chemin pour Cannock
et que je connais le chemin que tu as pris pour tes petites affaires.
Tu as été à Cannock. Tu as pris la clé de l'école.
Tu l'as ramené chez toi et mise sur votre pas de porte.
- Vous me faites mal. - Oh, non. Je ne te fais pas mal.
Si tu veux que le sergent Upton te fasse mal, tu as juste à demander.
Je vais être juriste.
C'est ce que tu pense ?
Un Ju-ri-ste.
Voilà un bien grand mot pour un bâtard comme toi.
Tu pense pouvoir être un juriste si le sergent Upton a dit non ?
Donc vous croyez que le sergent Upton ciblait George pour venger le renvoi de sa sœur ?
Pour le moins.
Maude, que pouvez-vous nous dire de Bostock, le professeur ?
Il s'est tué en promenant son chien.
- Pauvre homme. - Il a glissé et est tombé ?
Je n'ai jamais rien entendu de plus sinistre. Et vous ?
Sir Arthur, avons-nous vraiment besoin d'aller tout en haut ?
- Courage, Woodie ! - Oui, sir.
"lorsque ce porc de Bostock était le patron des enseignants.
Mais il a pris une balle."
J'avais supposé que "la balle" était un euphémisme pour un renvoi,
pas la mort. - Moi de même.
Qu'y a-t-il, Sir Arthur ?
Grand Dieu !
"Brookes le forgeron."
Il a reçu des messages aussi.
Mais ce n'est pas un message pour lui.
Non, c'est pour nous.
M. Brookes? William Brookes?
Je suis Arthur Conan Doyle.
Je me demandais si je pouvais vous poser quelque question sur l’éventreur ?
Le révérend Edalji m'a dit que vous aviez reçus des lettres
de la même personne qui a harcelé sa famille.
Je ne sais rien de tout ça.
Ernest, va faire un tour. Tout va bien pour l'instant.
M. Brookes, avez-vous reçus des lettres ou pas ?
M. Brookes, je me souviens avoir besoin d'un racloir à bottes.
Je suis très occupé avec cette belle pièce.
- Combien une chose pareille coûte ? - Oh.
Voyons. Disons 10 shillings et 6 pences, S'il vous plaît, monsieur.
10 shillings et 6 pences, Woodie.
Bien. Donc nous allions parler de ces lettres.
Pas vraiment des lettres. Grossièrement écrites sur un bout de papier.
C'était du chantage, purement et simplement.
Une fois tout le charabia sur Satan enlevé.
Quelques bêtises à propos de Fred et un autre gars jetant des pierres
sur une femme enceinte devant la mairie de Cannock.
Je devais lui envoyer de l'argent si je voulais lui éviter des ennuis.
- Vous n'en avez rien fait ? - Bien sûr que non !
- Avez vous pensé à en parler à la police ? - Pas un instant.
Pas un dixième de seconde.
Je l'ai ignoré et c'est parti.
- Avez-vous gardé des lettres ? - Vous plaisantez ?
Et pourquoi pensez-vous que le maître-chanteur a ciblé votre fils et George Edalji ?
Avaient-ils un ennemi en commun à l'école ?
Ils n'allaient pas à la même école.
- À quelle école allait votre fils ? - Cannock.
L'école de Cannock. Derrière la colline.
C'est là que nous vivions avant que je prenne cet endroit.
Et se pourrait-il que Fred ait rencontré George au village ?
Se connaissaient-ils d'une manière ou d'une autre ?
Ça fait 10 ans maintenant. Il vaudrait mieux demander à mon fils.
- Habite-t-il ici ? - Qui ? Fred ? Non.
Il est partis depuis longtemps.
Il est à... heu... Birmingham. Sur les canaux. Il travaille là-bas.
Il ne voulait pas reprendre cet atelier.
Petit bâtard !
Et que pense-tu de notre travail d'aujourd'hui, Alfred ?
Pour être tout à fait honnête, Sir Arthur, je pense que nous n'avons pas vraiment progressé.
Mieux que ça. Nous n'avons pas vraiment progressé
dans plusieurs directions et nous avions besoin d'un racloir à bottes.
- Non, nous en avons un à Undershaw. - Ne soit pas si rabat-joie.
Dans les prochaines années, nous nous en rappellerons comme du racloir d'Edalji.
Chaque fois que nous essuierons nos bottes dessus nous penserons à cette aventure.
George!
Sir Arthur. Je dois retourner à Londres.
Acceptez mes excuses, s'il vous plaît.
J’apprécie vraiment ce que vous avez fait pour moi.
- Très bien. Et nous nous reverrons à Londres. - Oui. - Et bientôt.
As-tu soif, Woodie ?
Merci, John.
- Sommes-nous toujours le centre d’intérêt local ? - Toujours.
Il est difficile d'imaginer George Edalji grandissant dans un endroit pareil.
Oui, oui, en effet.
C'est un garçon admirable avec un esprit lucide et tenace.
Mais si on s’intéresse simplement à lui...
Et qu'on le regarde par les yeux d'un imbécile de policier de village
ou d'un juré borné alors je te mets au défi de
passer outre une peau sombre et une particularité oculaire.
Il paraîtrait étrange et si d'étranges choses commençaient à se produire,
ce qui passe pour logique dans un village rétrograde serait
d'attribuer directement à cette personne ces choses-là. - Oui. Sir Arthur...
Quand la raison... Quand la raison, Woodie, est laissé en arrière,
les vertus d'un homme deviennent ses défauts. La maîtrise de soi devient de la dissimulation.
Et ainsi, un respectable homme de loi, myope comme une taupe et frêle comme un roseau
devient un dégénéré rodant dans les champs au plus fort de la nuit.
C'est tellement extravagant que ça en devient logique. - Oui, Sir Arthur...
Et bien, vous devez être le sergent Upton.
Et vous devez être Sherlock Holmes.
Oh. Impossible, il n'existe que dans les livres.
Pourtant vous voilà, en chair et en os, collant votre nez dans des affaires de police
et cassant les pieds de tout le monde.
C'est ça que j’appelle "extravagant".
Sergent Upton, puis-je vous rappeler que...
Qu'y a-t-il, Sir Arthur ? Marre d'inventer des histoires ?
En panne d'inspiration ?
Ce qu'il s'est passé n'était qu'un simulacre de justice
dans lequel vous avez joué le rôle principal
et que je vais bientôt dévoiler au grand jour devant tous.
Où ça se passera ? À Londres ?
Très certainement.
Pourquoi ne pas y aller tout de suite et préparer votre estrade ?
Si vous vous dépêchez vous aurez le train de 4 heures.
C'est l'inspecteur Campbell qui vous a averti de ma venue ?
Non, j'ai mes propres sources, merci.
Dites à l'inspecteur que nous avançons à grands pas.
Ernest ? C'est toi ?
Ernest ?
Ernest !
Oh !
Oh, non.
Er-nest !
À l'aide ! Quelqu'un !
- Qui est-ce ? - William Brookes, le forgeron, monsieur.
Quoi ?
Bonjour.
- William Brookes ? - C'est horrible.
J'étais avec lui il n'y a même pas une heure.
- Était-il bien aimé au village ? - Jusqu'à un certain point.
Il est né et a grandi à Cannock, et pas à Wyrley.
Je vois que vous avez raté le train de 4 heures.
Inspecteur en chef Campbell, cet homme a été assassiné.
Et par l'éventreur de Wyrley.
Si vous n'en parlez pas à l'inspecteur en chef Anson,
je le ferais moi-même. - Willy Brookes, assassiné ?
Oh, mon Dieu. C'en est une bonne, une très bonne !
Aller voir votre femme, sergent.
Aux dire de tous, Brookes aimait boire et fumer.
Généralement en même temps.
Du coup il prend une pause après une dure journée,
prend un verre, allume sa pipe, se ressert,
s'endort. Whoosh...
Ou est-ce trop simple pour vous ?
- Trop absurde. - Attention ! - Brookes a reçu des lettres de la même infâme personne
qui a persécuté la famille Edalji.
Merci, Sir Arthur. Si nous avons besoin de plus d'hypothèses d'amateurs,
nous vous préviendrons. Bonne journée.
Ces hypothèses vont bientôt prendre la forme d'un article dans le "Telegraph".
- J'ai hâte de le lire. - J'en doute.
Cette affaire empestait le préjugé racial depuis le début.
Votre futur professionnel pourrait être très différent de ce que vous imaginiez,
lorsque j'en aurais fini avec vous. - Je me garderais de transformer cela en vandetta.
Oui, vous l’éviterez.
Faites sortir ces gens de là !
C'est notre faute. C'est notre intervention.
Non Woodie. C'est la tragique preuve que approchons la vérité.
- Un homme est mort. - Oui, et nous devons venger sa mort
en démasquant le vrai éventreur.
Ce n'est pas le moment de perdre notre sang-froid, Woodie.
Bien sûr, sir.
Regarde. C'est brûlé de ce coté-là.
Ça a été posé devant la porte pour y piéger le pauvre homme.
Ce sont des barils de chaux.
De la chaux.
Oui. Il se tenait ici observant son œuvre maléfique.
Satan n'est rien si il n'est pas discret.
Une obligation de terre meuble.
Des empreintes de pas d'un homme qui, pour quelques raisons,
pèse plus sur son pied droit que sur le gauche.
- George Edalji... - Il a purgé sa peine, Woodie.
Pourquoi diable serait-il venu me voir pour blanchir son nom si il était coupable ?
- Et bien, je pense que sa mère a répondu à cette question de façon éloquente. - Oh.
Elle a dit : "Maintenant il est dans une impasse,
"la Incorporated Law Society ne peut le réadmettre
tant qu'il n'a pas lavé son nom."
C'est maintenant pire pour lui que lorsqu'il était en prison.
Puis-je parler franchement, sir ?
Je ne peux rien te garantir.
Lorsque vous avez pris cette affaire...
j'ai été encouragé par l'effet qu'elle avait sur votre humeur.
J'en ai été ravi, en fait.
L'enjeu semblait vous divertir et vous revigorer.
Mais...
Enfin... Je... Je pense qu'il est temps de rentrer chez nous, sir.
Mais pas avant d'avoir porté cela à l'attention de l'inspecteur.
Nous avons vus tant de morts à Pretoria.
Une fois, en suivant le nord de la rivière Vet,
un soldat de Basuto vint et nous parla d'un soldat anglais gisant blessé
à deux heures de route en plein veld.
L'anglais blessé s'est avéré être un australien mort.
Petit, musclé, avec un visage jaunit et cireux.
Saigné à mort d'une blessure au ventre.
Sa montre à gousset mise face à lui.
Il a dû voir sa vie s'égrener un peu plus à chaque minute.
Un combat loyal, en plein air et pour une bonne raison.
Il n'y a pas de meilleure mort.
Le vie devrait être plus comme ça.
Peut-être devriez-vous changer d'air.
Pourquoi ne pas demander à Woodie d'organiser quelque chose ?
Un parcours de golfe ? Une virée en ski ?
Oooh. Woodie m'a déjà envoyé à Coventry.
Il faudrait que Woodie se rappelle où se situe ses intérêts.
Il me pense excessif, corrompu et irrécupérable. - Foutaises !
Actuellement, je ne suis pas sûr de vouloir me battre pour lui prouver le contraire.
Qu'est-ce que votre instinct vous dit ?
Mon instinct me dit que George Edalji est innocent.
Mais effectivement, je ne l'ai rencontré que deux fois.
Alors rencontrez-le à nouveau.
Voyez si vos impressions ont changés. - Sous quel prétexte ?
Vous êtes Sir Arthur Conan Doyle et vous cherchez à rétablir sa réputation.
C'est un prétexte suffisant, si vous me le demandiez.
Vous êtes une femme remarquable, Janne Leckie.
J'ai un tiroir de vos lettres le disant.
- Je pas beaucoup de temps, n'est-ce pas ? - Non.
Pas beaucoup.
- Une fois l'affaire Edalji derrière nous... - Arthur...
Partez et rencontrez le.
Vous pensez que c'est un projet insensé ?
Si la vérité pouvait être devinée en regardant dans les yeux d'un homme,
le monde serait très différent.
- Whoa ! - C'est lui.
Viens, Woodie.
Juste un instant, Sir Arthur.
Peut être devrions nous voir ce qu'il va se passer ?
Un shilling pour suivre cette voiture.
Deux si vous le faite sans vous faire remarquer.
Allez.
C'est lui. Juste à temps.
- Bienvenue, M. Edalji. - Bonsoir.
Quel est cet endroit ?
Tournez à droite ou vous serez....
Ils ont des armes. Sir Arthur, nous ne devrions pas être ici.
Regarde, ils s'en vont. C'est notre chance.
Allons-y. - Attendez, Sir Arthur.
- Quoi ? C'était ton idée. - Ce n'était pas mon idée.
C'est Hayden Price.
Je pensais qu'il était toujours dans les prisons de sa Majesté. - Vous le connaissez ?
Seulement de réputation. Et d'inspiration.
Il est Moriarty.
Hé, vous deux ! Où allez-vous avec ça ?
Laissez-les. Venez m'aider ici.
Hayden Price est un criminel de la pire espèce.
C'est un meurtrier qui n'a jamais manié un couteau
et un voleur qui n'a jamais volé le moindre penny.
Peut être me suis-je trompé. - En quoi, Sir Arthur?
Si c'était une histoire, je changerais le début ou la fin
ou j'essayerais quelque chose d'autre, mais ce n'en est pas une.
Et je n'en suis pas son auteur.
Viens.
Joli tir, Doyle !
C'est l'heure du thé, messieurs.
Les lanceurs n'avaient aucun secrets pour vous, aujourd'hui.
Et bien, je joutais pour ma dame.
Et j'aurais dû accrocher votre ruban à ma casquette.
Si j'avais eu une casquette. - Hum.
Bonjour. C'est votre sœur et Willie.
En effet. Connie!
Bonne après-midi.
Connie!
Arthur, s'il vous plaît.
Merci.
Expliquez-moi votre impolitesse d'aujourd'hui.
Vous savez combien Connie vous aime et ma prodigieuse admiration pour vous.
Combien je suis fier d'avoir Arthur Conan Doyle comme beau-frère.
Allez droit au but, Hornung.
- Votre comportement est compromettant. - Pour qui ?
Vos enfants. Votre amie.
Et vous-même. - Oh, et aussi le Marylebone Cricket Club,
les lecteurs de mes livres et le personnel de Gamages Emporium ?
Votre liaison avec Miss Leckie précède le décès de Lady Doyle
de plusieurs années. - Précisez le type de liaison.
Seule votre popularité vous a évité les ragots dans les journaux.
Maintenant vous devez assumez votre part d’engagement.
Un engagement que je n'ai jamais conclu. Précisez le type de liaison.
Tout le monde peux voir que si vous vous promenez en ville avec un grand sourire
et votre maîtresse à vos côtés...
Jane Leckie est une femme de la plus haute vertu et notre relation
était et reste basée sur l'amitié.
Vous me voyez comme un menteur et une canaille maintenant ?
À ce sujet, l'apparence importe plus que la réalité.
- Au diable l'apparence. - Si un homme est discret,
la société lui autorisera toute les maîtresses... - Pour la dernière fois :
Jane Leckie n'a jamais été ma maîtresse !
Alors pourquoi ne pas l'épouser, pour l'amour de Dieu ?
Choisissez une date et annoncez-le dans le "Times".
Traitez-la avec tout le respect et douceur que vous attendez de nous
et qu'on en finisse avec ça.
- Bonsoir. - Sir Arthur!
- Sir Arthur, Madame - Jane. - Arthur.
Excusez-moi pour l'heure tardive.
Hum...
Je voudrais vous demander votre main.
Quelle est votre réponse ? - Je ne vous ai pas entendu poser de question, Arthur. - Ah.
Moi non plus.
Accepteriez vous de m'épouser, Jane ?
Non.
- Non ? - Vous êtes allé demander des excuses à votre sœur.
Et, à juger votre expression, vous n'en avez pas eu.
Vous ne demandez pas ma main, mais vous dites :
"Au diable vous tous." Vous flanchez, Arthur.
- Je flanche ? - N'allez pas blâmer Connie et Willie. Cela n'a rien à voir avec eux.
Comme votre travail de fouine à Staffordshire n'a rien à voir avec
George Edalji.
Vous êtes-vous déjà demandé pourquoi avoir accepté cette affaire ?
Parce que j'ai estimé qu'il était innocent.
Parce que vous vous jugez coupable et avez un extrême besoin de rédemption.
C'est plutôt tiré par les cheveux.
- Après la mort de Louise, je suis venue vous voir... - Pour ne pas dire mélodramatique !
Vous tentiez de répondre à vos abondantes lettres de condoléances.
Tentiez et échouiez.
Et bien, je doute qu’aucun veuf ne trouve cette tache facile.
Vous l'avez trouvée insupportable !
Qu'aviez-vous fait pour mériter de si sincères compassions, vous demandiez-vous,
- J'avoue une certaine réserve, oui. - Une réserve ?
Vous vous sentiez comme un parfait hypocrite !
Je pense que vous en rajoutez trop, ma chère.
Deux étés après notre rencontre, nous passions un après-midi à Regent's Park.
Alors que nous étions assis dans le jardin des roses,
vous disiez que vous pensiez à votre femme à la maison à Undershaw.
À sa bonté et sa patience et son courage.
Et pourtant, vous ne pouviez jurer, la main sur le cœur, que vous ne l'aviez jamais aimé.
Vous disiez que vous l'aimeriez toujours du mieux que vous pouviez.
Mais maintenant qu'elle n'est plus là
vous êtes en proie à une peur, une horreur,
qu'elle l'ait toujours su.
Et vous ne pouvez vous le pardonner.
Comment osez-vous présumer connaître ce que me dit mon cœur
concernant Louise ? - Rien de ce que j'ai dit n'est présumé, Arthur.
J'en ai été témoin.
Vécu. Supporté. Serait plus approprié.
Un jour... Un jour, j'espère que vous serez en paix avec elle.
Sept ans.
Sept ans pendant lesquels j'ai dû me contenter de vos miettes.
Mais c'était suffisant.
Un banquet.
Regardez moi dans les yeux et dites moi que vous êtes innocent.
Je suis innocent.
Pourquoi un respectable jeune homme sans antécédents
ni nature violente, se serait soudainement faufilé dans la nuit
et aurait attaqué un cheval de la plus cruelle et violente manière ?
Pourquoi, dans les sociétés humaines, tout le monde hait les métis ?
Aussi tranchant qu'un tranchant peut l'être.
Sir, que me voulez-vous ?
Je veux savoir qui a tué votre père.
George!